Según Patala

Mis hijas corren por la casa persiguiéndose, tentadas. Una agarra a la otra y cambian de rol, siguen corriendo mas risas, van a la cocina, mas y mas risas, parece que inventaron un juego genial, una manera de perfeccionar las corridas. Y voy a ver.

El rollo de bolsas de basura negra extendido por completo en el suelo, se enroscan y desenroscan como si a una le tocara ser john travolta y a la otra oliva newton john. Dejan la alfombra negra imaginaria en el suelo y corren encima lo mas rápido que pueden y antes de llegar al final se tiran arrodilladas, igualitas a Kevin Bacon en footloose.

Y yo, yo que quiero poner el soundtrack y unirme a la fiesta tengo que explicarles que las bolsas de basura no son un juguete, que es peligroso. Yo tengo que desarmar la escenografía y enroscar la alfombra negra, guardarla en su lugar, decirles que eso no se hace, que en la cocina no se juega. Yo. Yo quiero ser yo y no esta!!!

Cuando eramos chicas teníamos en nuestro cuarto un cuadro que decía: “sonríe cuando llueve, cualquier tonto puede hacerlo cuando sale el sol”. Nunca había vivido en un lugar donde lloviera tanto, y nunca me resultó mas fácil sonreir…

La ruta:

La entrada al parque

El baño público:

La parada del bondi:

Es todo tan lindo que da la impresión de que las cosas sonrieran a pesar de la lluvia.

Ir en bondi mirando por la ventana a la gente que camina como si fuera cualquier día, como si pudieran olvidarlo al día siguiente. Ignorantes los pobres de que uno no, uno no va a olvidar nunca este día. Que no tiene nada en qué parecerse a los demás.

Van con el portafolios en la mano, la bolsa de los mandados, infelicidades que los delatan, que nos demuestran que ellos no, ellos no van a ir hoy al Italpark como nosotros.

Y no es metáfora, aunque vale para otros tantos momentos, es recuerdo literal.

(las fotos no son mías, no andaba pataleando a los diez)

y juro que le pongo garra, eh?

No para de llover desde aquel día que fue verano. Y parece que va a seguir así por otra semana más, mínimo. Al menos hay olor a pasto mojado, que en cuanto pueda agregarlo al blog lo comparto.

No nos estaremos yendo un poco al carajo?

Sale el sol en Londres y no es joda. SALE EL SOL. Y salimos todos con él. No se le ocurre a nadie otra cosa. Nos reimos, amigos casi. Como si una misma adrenalina nos impulsara a todos a la calle, todos con la misma ropa chiquita y de colores, compartiendo vitamina D a lo grande, iguales por fin en la ciudad cosmopolita en la que caimos.

Ni ganar la copa mundial de football, ni el día de la independencia (?), ni siquiera el afanado festejo de St Patricks nos une así. Con mas ganas de tirar fuegos artificiales que el 5 de Noviembre, vemos a los otros como coprotagonistas del mismo musical y nos reconocemos hermanos en la misma religión, en el mismo amor al gran Dios SOL. Y lo alabamos.

Chicas caminando en Oxford Street

Esta de arriba la saqué desde el bondi 73 en Oxford Street a la altura de Marble Arch

Chica durmiendo en un banco con suelas de los zapatos destrozadas en Hyde Park

Pareja charlando en reposeras de Hyde Park

Chica comiendo una mandarina frente a Harrods.

Leopardo top mandando mensaje de texto frente a Harrods

Señor hip hop evaluando el atuendo de las chicas en Oxford Street frente a Selfridges

Chica en shorts en Oxford Street a la altura de Tottenham Court road

Bueno, este último es un blasfemo que prefiere al gran Dios Jeep.

Si yo fuera Dios y estuviera jugando al memotest con nosotros lo agarraría a este señor y se lo presentaría a la dueña de twitty tweety del post anterior.

En wordpress ultimamente cambian todo así sin aviso, y uno supone que para bien. Pero al final me lleva mil años encontrarle la vuelta al tema de agregarle fotos al post y cuando caigo ZAS,

me lo cambian otra vez.

Y yo venía a decir que no solo los personajes de mis fotos no se parecen en nada a los que encontraba en Camden Town

{acá foto de chica con pelo azul y mucha onda caminando en Camden}

Sino que además en dorking tengo competencia

{acá foto de viejecita de twitty caminando hacia mí y de fondo un tipo onda paparazzi con tremenda cámara bajando de una 4×4 apurándose… para no perderse la foto de su vida?}

Pero claro, es como los chistes explicados, no da mandar el post así. O lo dejo, si, lo dejo, y si alguien entendió cómo bajar las fotos que por favor me explique y reemplazo los colorcitos por las fotos… y entonces una vez solucionado el tema vuelven a pasar y se hacen los que no habían leío todo este mamarracho, si?

update: EEEEHHHH!!!!!! LO LOGRÉ!!!!!!!! (dejo todo, mamarracho y fotos!)

En el vestuario del gimnasio hay como 5 cabinas para vestirse. Cada una con un banquito, espejo, ganchos para colgar las cosas y bastante amplias. Sin embargo soy la única que las usa. Las demás prefieren vestirse afuera de las cabinas, charlando con las que entran o salen.

El tema es que Dorking es un pueblo chiquito y entonces me encuentro en el supermercado con la de las tetas triangulares inmensas, saludo cruzando la calle a la que prefiere no depilarse, veo parada en la cola del banco a la del ombligo raro.

A veces el anonimato de la ciudad es indispensable.

Fui a ver cuantas millas tenía y CERO. Ninguna milla. Ehhh, si yo las puse? Nada de nada. Llamé por teléfono al British airways executive club para preguntarles que pasaba y despues de preguntarme hasta cuál era mi helado favorito me dijeron que todo estaba bien, que claro, no tenía ninguna milla.

Pero debería tener! Fui a Argentina en octubre! Fijense por favor. Ya nos fijamos, no puso ninguna milla ma’am. Me acuerdo muy bien el día que las puse porque me quedé un rato haciendo cuentitas y jugando a ver hasta donde podía ir con mis poquitas millas, soñando con los viajes que haría para así poder volver algún día gratis a Buenos Aires.  Imposible no estar segura de haberlas puesto.  Lo siento Mrs Marchi, no hay nada que pueda hacer, desafortunadamente ya pasaron 6 meses y no puedo volverlas a agregar. Yo no quiero que las agreguen otra vez! Solo que corrijan el error de su página web. Hay alguien con quien pueda hablar? Es que no tenemos sistema de supervisor, le corresponde hablar conmigo, perdón por no poder ayudarla.

Resignada le pregunté si al menos tenían un departamento de quejas para descargar mi enojo antes de irme a pasear. Cómo no, ma’am, un minuto por favor. Me atendió una chica, le expliqué lo que había pasado (reservando la descarga y los insultos para cuando me repitiera que no podían ayudarme) , me preguntó la fecha de mi viaje , me dijo que si, que tenía el vuelo, que esperara que iba a ver si podía hablar con alguien que la autorizara a ponerme las millas. No tardó en volver y decirme con tono sonrisa que no había problema, que ya me habían agregado las millas y que iban a figurar en mi cuenta en 7 días hábiles.

La combinación de mi personalidad porteña insitidora y un sistema que funciona me hace bien.

Sweet, sweet memories you gave-a me
you can’t beat the memories you gave-a me

Take one fresh and tender kiss
Add one stolen night of bliss
One girl, one boy
Some grief, some joy
Memories are made of this

Don’t forget a small moonbeam
Fold in lightly with a dream
Your lips and mine
Two sips of wine
Memories are made of this

Then add the wedding bells
One house where lovers dwell
Three little kids for flavor
Stir carefully through the days
See how the flavor stays
These are the dreams you will savor

With His blessings from above
Serve it generously with love
One man, one wife
One love through life
Memories are made of this

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Tanto pensé en vos, que hoy fuí vos. Feliz día Papá!

Así surgen los recuerdos… que volverán a revivir en el perfume de una flor, en la claridad de un lánguido atardecer… o en las notas de alguna melodía. Mi nombre: Rosario Martí. Gracias y hasta un próximo encuentro.

Me compré una cassettera a dos libras.  Me pasé la mañana escuchando cassettes viejos, como este:

Resulta que la planta carnívora de mis sueños no existe. Y eso estaría bien. Lo que no está bien, nada bien, es que exista, encontarla en el vivero de acá cerca, y que sea así:

Y no así:

Encima resulta que en wikipedia la llaman planta carnívora o insectívora… como si la diferencia fuera un detalle.  Hay cosas que me dan bronca. Mucha bronca.

Lo que mas extraño de ir a trabajar es mirarle la cara a la gente en el subte. Sobre todo en Londres porque casi nadie habla en las horas pico (no cuento los viernes y sábados a la noche porque ahí son todos amigos aunque no se conozcan y se juntan los vómitos los unos a los otros cuando no patinan sobre ellos)

Hay gente con cara seria que parece enojada, así con los músculos relajados les queda el seño tranquilamente fruncido. Otros dan mas miedo todavía: tienen cara de nada: lo mismo están por reirse o pegarte. Algunos, mis preferidos, piensan en gesto alto y si tenés la suerte de no cruzar mirada hasta podés adivinar en qué están pensando.

Hoy creo que capté a todos. Pero una me pezcó a mí. Me gustaría saber en que grupo me estará clasificando mientras escribe este post en su blog.

Me copan los inventos. De cualquier tipo. Si dan un documental en la BBC sobre inventos, me cuelgo mirando. Los que me encantan son los de la época victoriana: la ducha, los pedales de la bici, la máquina de coser, el código morse, la bombilla de luz… la máquina de escribir. Capos.

A veces me cuelgo preguntándome por ejemplo quién habrá inventado el queso Roquerfort, ni idea la historia, pero me la imagino complicada aunque sólo fuera una seguidilla de errores con final extraordinario. O me acuerdo el largo proceso de la creación de la imprenta, me asombro de la genialidad de esa idea, me imagino la alegría de cada avance por mas chiquito que fuera. Eso sí: al tipo que inventó el Roquefort me lo imagino mucho mas contento todavía: impresionante resultado. Gracias!

Ahora los inventos que mas me gustan son los que parecen mas obvios. Una onda “a ver que pasa si pongo este huevo en aceite hirviendo?.. oia, se me cayó una papa adentro también” O este que habrá diseñado un semi-Dios y que me solucionó la vida a sólo una libra con cincuenta ayer. Un brillante “agarra tostada del fondo de la tostadora para no quemarse los dedos nunca mas”.

Nada, nada como abrir la ventana a la mañana y ver el sol. E irse a la playa aunque sea miércoles.

Y cerrar la tarde italparkeando.

Ayer fue distinto. Ayer a la noche había olor a Asturias. Me atrapó desprevenida, me envolvió húmedo y afectuoso. Sin necesidad de respirar hondo lo retuve, lo disfruté un rato,  en cudillero me perdí contando colores, me rodeó el verde,  me senté a mirar la playa en Llanes, volví a querer mudarme a un hórreo, me tomé un par de sidras. Tanto duró el olor que mi alegría tarareaba en gaita y mi corazón cantaba en bable.

(las fotos no son mías. El lugar se llama Cudillero y estoy casi segura que en ese lugarcito de sombrillas blancas comí una vez)

Se lo tengo dicho y explicado. Se lo aclaré bajito y con paciencia, tranquila y no tanto. Le compré libritos divertidos sobre el tema para ver si agarraba la indirecta, una mesa especial donde pudiera dedicarse a su arte.

No hay caso.

Opte por pinturas y marcadores lavables, hice de los azulejos del baño su pizarrón particular, le compré unos crayones para que pintara en la ducha.

No hay caso: el escultor piensa en mármol. Parece que la que no entiende soy yo.

(*) Oscar Wilde.

Sola estos días en casa a puro cocinar, torre de rastis, limpiar, pintar de colores, sacar las caritas de témpera de los muebles, bañadera multitudinaria, esperar a que termine de llover para volver a jugar, cambiar pañal, preparar la cena, a guardar en su lugar, y volver a empezar.

Dos de la mañana, luz apagada, yo finalmente en la cama.

mensaje de texto de Sultana: Pip pip

yo: que onda? (giro) pero a esta hora? (ufff) y si es importante? (me levanto y leo lo que dice)

mensaje de texto de Sultana: “tenés algún cachorrito arriba del auto? Djo uno d un tacionamhento a Fulano. X? Djo Fulano”

yo: (confusión. vuelvo a leer. sí, dice eso. en fin. es tarde, vuelvo a dormir)

mensaje de texto de Sultana (the return): Andá! Portal! Le dijo el tipo.

Yo lo siento mucho si Sultana lee este post. No quisiera herir sus sentimientos. La quiero mucho. Pero a las dos de la mañana!!!!  Me quedé dando vueltas en la cama tratando de entender, hasta las tres. La llamé por teléfono a Argentina, para preguntarle de qué estaba hablando Willis. No estaba! Tardé, tardé mucho en dormirme. Me desperté esta mañana convencida de que la lucidez matinal me aclararía todo. Pero no.  Debería llamarla, debería llamarla ahora mismo, que allá son las 6am y preguntarle.

Moraleja: a quien quiera mandarme un mensaje de texto gracioso por favor entre las 10 y las 8 de acá no.